sentia amor, e só.

amores terminam no escuro, sozinhos.

Ou se transformam tanto, que não conseguimos aguentar muitas vezes.

Desprendem-se tanto que o peso é inevitável. A busca, a busca. 

Entender que os amores mudariam e tomariam outras formas indefinidas era o maior mistério.

Tudo assim no futuro do pretérito. Era nesse tempo verbal que vivia agora. 

Novembro de Inverno

Retoma-se a dor física de tempos atrás.

É algo que procuro, algo que sempre esteve à espreita. Poderia já ter-se ido. Mas não foi. É algo que busco, que sinto que ainda está lá, escondido em um profundo abismo.

A noite é de sexta, um dia de novembro nada primaveril. Um frio que passa por baixo da porta e faz tremer. Não deixa dormir sem duas cobertas, meias e pijamas compostos por calça e blusa de manga comprida.

Sim, novembro. Dia em que se comemora primaveras de pessoas queridas. Uma semana da pior perda em seis anos.

Novembro novamente frio depois de quatro dias a 42 graus externos.

Frio e que bom.

Junto com a dor buscada, também vem a física. Sente-se um repuxo por dentro da caixa toráxica, meio à esquerda. Lembra-se dos ataques fulminantes mas pensa que esses acontecem mais com frequência com o gênero oposto.

Sintomas da síndrome do pânico.

Não, não tenho essa porra. Não, não se tem essa porra.

A xícara em que deveria estar servindo o chá, está servindo a cerveja.

Não tenho pique para a vida lá fora. Bebo aqui, protegida.